La colombe échouée | Nuit Blanche

Il faisait froid. Très froid. Un vent vicieux et glacé sifflait dans le Défilé, sa puissance et ses sifflements décuplés par l'étroitesse de la gorge située entre les deux falaises. Soulevant la poussière et le sable meuble, entourant le corps de la petite jument qui y avançait en silence, la tête baisse, l'encolure tendue vers l'avant. Elle boita bas. Tout son corps semblait se contracter, par soubresauts, à chaque foulée qu'elle faisait, aussi lent soit son pas. Dans ses grands yeux clairs se reflétaient plusieurs émotions, mêlées en un maelstrom agité.

Comment avait-elle pu être si stupide ?

Elle ignorait ce qui l'avait prise lorsque, perchée du haut de la falaise, elle avait tenté de descendre dans ledit Défilé, usant d'une petite sente qu'elle avait remarqué un peu plus tôt. La quasi-totalité de la descente s'était effectuée à merveille. Un mélange d'amusement, de montées successives d'adrénaline, ce sentiment d'accomplir comme un espoir. Puis était venue la désillusion. Lorsque cette pierre, cette saleté de morceau de roche avait cédé sous son poids, l'entaînant dans la pente abrupte. Elle avait roulé, pour finalement s'écraser sans panache sur le sable, qui avait amorti légèrement sa chute.

Et maintenant, les crins pendant lamentablement sur son encolure ployée, le pelage poussiéreux et griffé, une profonde entaille ouverte sur le postérieur droit, elle tentait de rebrousser chemin, de retrouver des terres moins hostiles. Le temps se couvrait. Derrière elle, des traînées irrégulièrent de sang traçaient son sillage.

La colombe s'était échouée sur le sable, entre les mâchoires monstrueuses des hautes Gorges de Wild Horses.